Interior noche.
Habitación de hotel.
Dos camas solas,
un armario ropero
y una ventana abierta
en la pared.
Se oyen ruidos de fondo.
La penumbra deja ver,
si forzamos la vista,
el proscenio. En escena,
una mujer.
Tumbada en la cama
parece dormida, pero
en las manos arruga,
con saña, un papel.
El público aguarda.
Ella suspira.
¿Vendrá él?
El tiempo se acaba.
Quizás se incorpore,
tan leve, que no se ve,
al notar, ligero,
un roce sobre su piel.
--¿Eres tú…?
No. No es él.
Tras la ventana amanece.
Empiezan a verse bien
las siluetas.
Dos camas vacías,
en el suelo, un papel,
una ventana abierta
y en el aire que corre
se advierte
el vacío que no ocupa
el cuerpo de la mujer.
