Fundida en Negro

El chico de ayer

Hoy, que no sabía cómo despedirme de aquella Velda que bailaba La chica de ayer en el Pantagrama, este blog y este mundo extraordinario que es Internet me han dado el pie.

En mi correo me he encontrado un mail de un desconocido, alguien que, como yo, hoy se sintió un poco más viejo y mucho más cansado. Alguien del que no sé nada más que llegó aquí y me dejó parte de su dolor y su pasado, tan similares a los míos.

Antonio Vega y él me han llevado al Madrid de los 80, cuando estudiaba una cosa absurda que llaman Ciencias de la Información y todo sonaba a Nacha Pop, a Alaska y a Radio Futura. Cuando creíamos que íbamos a cambiar el mundo antes de que él nos cambiara a nosotros.

Y ambos me han hecho recordar por qué me fui a esa ciudad a ser periodista, las horas que pasé deslumbrada escuchando Radio 3, Discofrenia, Diálogos 3 y, sobre todo, La Barraca del Tercero, con aquellos locos increíbles que convirtieron la radio en una maravilla: Manolo Ferreras, Javier Rioyo, Fernando Poblet…

Hoy alguien nos ha dicho que Antonio Vega ha muerto. Como la Velda que creía que el mundo se puede comer a bocados.

Hoy siento algo que pesa muchos años.

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Velda Rae

Fe, amor y lotería

Dicen que cualquiera tiene más probabilidades de morir en un accidente aéreo que de acertar el bote de la Primitiva o el gordo de Navidad. No sé si eso significa que cualquier afortunado ganador de un juego de azar debe evitar subirse a un avión a partir de entonces porque no le libra ni Dios o si, por el contrario, ha pulverizado las estadísticas y no hay Airbus que se caiga con él dentro.

Las cifras, esas en las que creen los de ciencias y los de letras no somos capaces de recordar, indican que la posibilidad de cualquier persona de obtener un beneficio a través de la lotería navideña es de un miserable 5,68% y sólo de un 1,86% de hacerlo con la Primitiva.

A pesar de eso, seguimos empeñados en comprar el décimo o rellenar la bonoloto cada semana, o con la periodicidad que imponga la intensidad de la fe o la ludopatía de cada uno. Y con cerril ceguera a las ciencias exactas, en época de crisis nuestra esperanza y nuestras visitas a Doña Manolita se disparan de modo inversamente proporcional al saldo de nuestra cuenta corriente.

Sobre el afecto y la pasión dicen los expertos (no me preguntéis cuáles, aún no sé quién domina más estos asuntos, si los químicos, los psiquiatras o los paparazzis) que el enamoramiento dura tres meses y el amor, tres años. Pero también aquí, como en la lotería, nos pasamos las cifras por la confianza ciega del “te amo hasta el infinito y más allá”. No nos importa que de cada cuatro matrimonios que se contraen en España se divorcien tres, ni que una pareja se separe cada tres minutos y medio.

La crisis, sin embargo, tiene el efecto contrario en los matrimonios, que no en el amor. Las parejas se divorcian menos, no porque los números rojos y las hipotecas impagadas les hagan quererse más, sino porque es más fácil dividir la miseria entre dos que duplicarla.

Ojalá supiera por qué continúo echando la Primitiva, aunque nunca me toque, y por qué sigo enamorándome, pese a la fecha de caducidad.

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Velda Rae

¿Arriba o abajo?

Fotos: Flickr

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Velda Rae

Zoofilia osera

Como todos los asturianos sabréis a estas alturas, Furaco al fin ha demostrado sus habilidades amatorias, tras meses de espera de una cópula nunca tan comentada ni publicada. Cuando el lunes vi la foto de ese momento en primera plana de la prensa regional lo primero que pensé fue que es una lástima que ni echar un polvo puedan con la intimidad que requiere el momento. Ser oso y vivir en terreno acotado es lo que tiene. Una región entera pendiente de si miras a Paca o le posas la zarpa en el hombro a Tola tiene que provocar miedo escénico y más de un gatillazo.

Pero Furaco al final ha cumplido y por dos veces. Lo curioso es que en ambos casos la elegida ha sido Tola, ignoro si es porque era la que pasaba más cerca en el momento en que Furaco se puso interesante o si los osos tienen preferencias. Quizás Tola es de rugido más dulce y lomo más acogedor. El caso es que Paca no se ha comido una rosca y, por lo que sabemos, sigue virgen e intocada.

20 años de abstinencia es mucho tiempo. Me pregunto si Paca observará agazapada tras un árbol cómo se divierte su hermana mientras a ella sólo le queda recoger bellotas. O si, por el contrario, se felicita por que no dependa de ella garantizar la reproducción osera y se evita, así, salir en en los periódicos abierta de cuartos traseros. Que no son formas.

Dicen los expertos que los osos pardos son monógamos, pero que la escasez de machos les ha llevado a variar de hábitos y caer en el impulso copulador de beneficiarse a todo lo que ruge en tono de soprano a contralto. Así que es posible que Paca aún tenga alguna oportunidad y terminemos asistiendo a un feliz trío. Siempre dije que los números impares son los más divertidos.

A los asturianos aún nos quedan capítulos para disfrutar de este romance que puede acabar en culebrón. Y en familia numerosa.

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